... Far away from here.
Boa noite.
Mais um post numa terça-feira, mas é totalmente compreensível nessas circunstâncias, sim?
Certas coisas têm de acontecer, mas estão longe do alcance da compreensão, são mais pesadas que a força que julgamos ter e dizem brincadeiras que escondem verdades como a falta de sentido que não esperamos perceber, mas é a vida - aliás, é a morte.
Um cigarro aceso no outro, copos e copos, garrafas enxugadas sem pudor, como mulheres exaustas compondo um harém manchado que formaria um dos belos quadros de Jean-Léon Gérôme.
Eu usosuosou tudo o que posso no momento e tudo numa ordem interpolada. Tudo pela perda da consciência e, consequentemente, da dor. "Quem faz de si mesmo uma fera se priva da dor de ser humano".
Talvez eu devesse sentir a dor por respeito a ela, mas por hora eu só consigo suar e passar mal devido aos estragos das últimas noites. Ela entenderia, ela sempre entendeu quando o fiz por menos - seu amor por mim deve ser capaz de compreender meu amor por ela e a devastação que sua morte causou a mim.
Recomendo, agora, Notas do Subsolo, de Dostoiévski.
Até logo e boa sorte.
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